Morceau choisi
Encore un petit coup de Vialatte, encore un petit coup d’automne.
La neige tombe en Dalécarlie ; chez les Lapons il fait moins seize. Groupés autour d’un feu de lichen, à la lueur d’une lampe à huile, ils glissent avant d’aller se coucher le dernier numéro de Match sur leur poitrine, entre la chemise et la peau, pour ne pas contracter de bronchite, ou envahissent les palaces de Stockholm. A Paris, dans les pharmacies, on se met à vendre des peaux de chat : tantôt sous forme de plastron, tantôt sous forme de chaussettes ; et quelquefois le chat tout entier -il est énorme- dans lequel on découpe ce qu’on veut. C’est le dernier cri de la médecine. Offrez des chats. Des hommes armés d’arc et de lassos les chassent la nuit sur les toits des églises.
Le marron d’Inde tombe comme un plomb, la feuille s’envole. Une odeur de moût vient des caves, un parfum de cèpes vient des bois. N’hésitez plus : rentrez votre caoutchoutier ; ne l’arrosez pas trop, mais coupez ses feuilles mortes. Essuyez bien vos pieds avant de rentrer chez vous ; mangez de l’ail, facteur d’équilibre, et de l’oignon, parfait ennemi de l’acide urique, hachés sur des tartines de beurre. Vendangez, labourez, chassez, repassez votre leçon d’algèbre, cueillez les champignons avec discernement. Pleurez la mort de Charles le Chauve et ne labourez pas par temps mou.
Alexandre Vialatte
Chroniques de La Montagne 1952-1961
(c) Robert Laffont
Question! Devrais-je laisser les chats errer à moins seize ou les chasser à l’arc et au lasso (j’ignorais que le toit brûlant sur lequel se trouve la chatte était celui d’une église) pour me couvrir de leur peau de chagrin et dévorer leur moût de sacristie?
En attendant la réponse, je végète sagement en dégustant « de l’ail, facteur d’équilibre, et de l’oignon, parfait ennemi de l’acide urique, hachés sur des tartines de beurre. »
Rassurez-vous les ouragans et tempêtes de l’Atlantique-Nord vous protègent des effluves méditerranéennes qui entourent mes propos!