Le guitariste du Luxembourg

Récit

Il est arrivé vers 5 heures. J’étais là depuis une vingtaine de minutes, installé dans mon fauteuil relax, à l’ombre, face à la pelouse, mon iPad-mini sur les genoux, à réfléchir à ce que pourrait bien être le prochain épisode de mon improbable feuilleton en cours. À ma droite, installée dans un fauteuil identique, une jeune femme, très espagnole, pas vraiment jolie, mais un visage de caractère – je l’aurais bien vue dans un film d’Almodovar – lisait en souriant pour elle-même un livre dont j’aurais aimé connaître le titre. À ma gauche, personne, quelques chaises vides, c’est tout. Au-dessus, un beau ciel parisien. Quelques nuages flottent vers la montagne Sainte-Geneviève. Il fait beau, il fait doux. Septembre.

Vers 5 heures, il est arrivé. Soixante ans ? Taille moyenne, corpulence moyenne, cheveux blancs et bien coiffés, visage rose et bien rasé, costume bleu marine, chaussures noires, chemise blanche ouverte au col. Pas de cravate. Dans une main, un sac de voyage en cuir et sur l’épaule, en bandoulière, un étui à guitare. A une douzaine de mètres de moi et de mon Espagnole, il a posé Continuer la lecture de Le guitariste du Luxembourg →

May I introduce Winston ?

Critiques, ,

Puis-je vous présenter un jeune auteur : Winston Leonard Spencer-Churchill ?

Que le fait qu’il ait été pas mal soldat, fréquemment ministre et énormément chef de gouvernement ne vous trompe pas sur ses qualités d’écrivain.

Que le fait qu’il ait été prix Nobel de littérature ne vous dissuade pas d’en entreprendre la lecture.

Tous ses écrits – discours, articles, essais, mémoires – se lisent comme des romans (sauf son unique roman qui se lit comme un pensum).

Quand j’ai pris Continuer la lecture de May I introduce Winston ? →

Trois cafés (26)

Fiction,

(…) Nous avons regardé Cottard partir vers sa cantine d’un pas lent et raide, le regard fixe et le visage crispé. Il devait se demander comment il allait se sortir de ce traquenard. Assez plaisant, le spectacle !
Quand Cottard a disparu, Trois-cafés s’est tourné vers moi :
— Ah, Ratinet ! qu’il m’a dit. J’aimerais beaucoup que nous reprenions notre conversation de tout à l’heure.

Il s’est retourné vers la cuisine en criant :

— Holà ! Georges ! Que nous as-tu préparé de bon aujourd’hui ? Je déjeune avec mon ami Ratinet !

Georges a passé la tête dans la salle. Il avait l’air un peu honteux quand il a bredouillé :

— Euh… Ben… œuf-mayo, merlan frit et crème brulée…

— Pourquoi ? Il n’y avait plus de baba ?

Georges, c’est le genre de type qui comprend les blagues quand c’est lui qui les faits, et encore, pas toujours. Du coup, il n’a pas saisi l’ironie.

— Ah ! ben ! Faut bien changer de temps en temps. On peut pas manger la même Continuer la lecture de Trois cafés (26) →

Carnet d’écriture (29) – La forme et le fond

Critiques, Récit, ,

Ceci est la suite de l’article  » Mon Antigone » publié hier 

(…) Dans la Tragédie Grecque, il y a la forme et le fond.

Le fond, grosso modo, c’est que l’homme n’échappe pas à son destin (la femme non plus, d’ailleurs). Quoi qu’il fasse, son sort a été fixé par les dieux ; il ne pourra y échapper.  Œdipe tuera son père et épousera sa mère et tout et tout. Et les auteurs modernes n’y changeront rien. Ils garderont la recette : la Guerre de Troie aura quand même lieu et Créon fera mourir Antigone.

Terrible et passionnant….

Et puis il y la forme… Ah ! la forme ! C’est le récitant qui présente, raconte ou annonce les personnages et les évènements, le chœur antique qui fait pratiquement la même chose mais en se lamentant, les apostrophes emphatiques, les épiclèses Continuer la lecture de Carnet d’écriture (29) – La forme et le fond →

Carnet d’écriture (28) – Mon Antigone

Critiques, Récit, , ,

Homéotéleute et Polyptote

Je relis cette tragédie antique en quatre ou cinq actes, Homéotéleute et Polyptote, que j’ai écrite il y a sept ans et que j’avais dédiée sans vergogne à Sophocle, Eschyle et Giraudoux, et je me demande par quelle aberration, quelle amnésie passagère ou quelle confusion mentale j’ai pu, dans ma dédicace, oublier Anouilh ? Car c’est justement de l’Antigone de Jean Anouilh que vient mon Homéotéleute et Polyptote. Comment Antigone, l’une des plus belles pièces du théâtre français du XXème siècle, Antigone qui a bouleversé deux ou trois générations d’adolescents, et qui aurait bouleversé les suivantes si seulement elles avaient su lire, comment Antigone a-t-elle pu donner naissance à une farce aussi vaine et grossière qu’Homéotéleute ? Certains diront : « C’est simple, l’Homéotéleute de Coutheillas est une parodie, non pas précisément de l’Antigone d’Anouilh mais de la Tragédie Grecque en général telle qu’elle a été écrite pendant ce prodigieux cinquième siècle avant J-C et jouée ensuite pendant tous les siècles qui ont suivi. Coutheillas en a écrit une parodie, c’est courant, ce n’est pas très difficile et parfois, c’est drôle. » Dans un essai, citer ce que diront « certains » a souvent pour objet de leur apporter la contradiction en démontrant avantageusement la stupidité de leur propos. Ce n’est pas le cas ici. C’est évident, Homéotéleute est Continuer la lecture de Carnet d’écriture (28) – Mon Antigone →

Trois cafés (25)

Fiction, ,

Décidemment, il en faisait quand même beaucoup, Trois-cafés.
Il a porté sa main vers le becquet de la porte, mais il s’est ravisé et, comme un automate, l’index tendu devant lui, il a pivoté sur les talons jusqu’à pointer la table de Cottard, lequel était toujours passionnément plongé dans les petites annonces immobilières.

— Ah ! Jules ! s’est-il exclamé. Je suis impardonnable, j’allais t’oublier.

— Tiens ! Bonjour Stanislav ! Je ne vous avais pas vu !

Il faut savoir que le bonhomme qui disait ça, ça faisait plus d’une demi-heure qu’il était planqué derrière un journal qu’il tenait à l’envers. À moins de trois mètres de tout le monde ! Et il disait qu’il nous avait pas vu ! Il est con, ce Cottard ! Il a tout de suite ajouté :

— Mon Dieu ! Il est midi moins le quart, il faut que je parte. J’ai un rendez-vous à midi à la Mairie.

Son rendez-vous, c’était avec la cantine, on le savait tous, sauf Trois-cafés qui a fait semblant de rien. Il a dit, joyeux :

— Une petite minute, mon bon Jules. Est-ce que tu as ton agenda ?

— Ben… non. Je l’ai oublié à mon bureau.

— Ah ! C’est contrariant. C’est très contrariant ! J’ai vu Anne Hidalgo hier après-midi et Continuer la lecture de Trois cafés (25) →

Anatomie d’une chute

Fiction, ,

Extrait de « Couleur café »

(…)
Au moment où elle va passer pour la septième fois devant ma table, porteuse d’un plateau chargé — j’ai une mémoire photographique presque absolue — de trois demis pression, un verre de Morgon, un autre de bourgogne aligoté, deux cafés dont un allongé, un croque-monsieur, une tarte du jour et deux tickets de caisse, je pousse légèrement du pied la chaise en osier inoccupée qui se trouve devant moi. Le siège se déplace de trois centimètres environ, ce qui demeure caché aux yeux de la serveuse par le plateau de service qu’elle porte devant elle d’une main encore sûre. Le pied de la chaise se trouve à présent sur le trajet de sa Ranger gauche. La pointe de la chaussure ne heurte que légèrement le barreau d’osier bigarré mais, en retardant d’un tiers de seconde le mouvement Continuer la lecture de Anatomie d’une chute →